Один день из жизни забытого художника.

Старый дом, утопающий в зелени,  стоял на краю забытого городка. В его окнах, запыленных от времени,  отражалось серое небо. Внутри, в мастерской, где когда-то царила феерия красок и кипящая жизнь,  сидел  художник. Он был стар, с седыми волосами,  заросшими  бородой.  На лице,  изборожденном морщинами,  лежала печаль.  Он смотрел на свою палитру,  опустевшую,  как его жизнь,  и  на  холст,  который  давно  ждал  вдохновения. "Никто не помнит меня", -  прошептал  художник,  голос  его  был  слаб  и  хриплый,  как  шелест  сухих  листьев. В этот день,  как и многие другие,  он  провел  в  тишине,  окруженный  своим  искусством,  которое  было  его  единственным  другом.  Он  вспоминал  свои  былые  триумфы,  когда его  картины  вызывали восторг и  восхищение.  Но  те дни  ушли,  как  и  слава,  оставив  после  себя  лишь  горькую  тоску. Но  в  этот  день  что-то  изменилось.  В  мастерскую  проник  лучик  солнца,  озарив  холст  золотым  светом.  Художник  вздрогнул,  в  его  глазах  заблестела  искра  жизни.  Он  взял  кисть,  и  в  его  руках  она  запела,  как  волшебная  палочка. Он  писал  небо,  яркое  и  живое,  как  его  мечты.  Он  писал  лес,  полный  тайны  и  красоты,  как  его  душа.  Он  писал  свою  жизнь,  полную  печали  и  радости,  как  его  искусство. День  подходил  к  концу.  Солнце  уже  заходило,  окрашивая  небо  в  яркие  цвета.  Художник  отложил  кисть.  Он  смотрел  на  свою  картину,  в  которой  отражалась  вся  его  жизнь.  И  в  этом  отражении  он  увидел  не  забытого  художника,  а  человека,  который  живет  в  своем  искусстве,  и  его  искусство  живет  в  нем. В  этом  и  была  вся  его  жизнь -  жизнь  забытого  художника.