Перевал Марса.                  Влюблённость, ну что за чувство, не дающее покоя. Искра, что ослепляет молодых, сказал бы я, да сам ведь неспокоен, а в темноте безумия рождает голова.                  И всё изучено, до мелочей разобрано годами, а нет, всё также как и в первый раз, летишь с обрыва вслед, как прежде – затуманен страх и хорошо если в одежде, сгорит покров сопротивления, и будешь обнаженным… Ах, давайте, словами колкими язвите, с плеча рубите, режьте вскользь, и взглядом бейте, начните безразличием терзать, ведь это я горю, не вы горите, сжигая непокорность. Мне даже некуда упасть, во тьме сгораю, мыслей море, ах, если бы не эта страсть, скажите, что не так, я глупый да? Да дураку понятно – выйди в поле, вдохни поглубже аромат цветов; ну бросьте это, всё пройдёт, забудется, и вскоре как будто снова на краю. Стою, не дрогну, ветер в спину, когда, зачем, и почему? — Летишь? — Лечу! — Но там же камни?! — Бог с ними! — себе под нос я бормочу. Меня нормальным не спасти. — Не бойся милая, не разобьюсь, я тварь, что с сердцем разошлась. И сердцем лишь своим скорблю, что тело есть, а человек в нем умер, не разделяй мою судьбу. — Безумец! — скажешь громогласно. Да так и есть, со мной опасно, опасно душу потерять, я вас спасаю, вас несчастных, смотрите на меня, как ярко я горю. Не от веществ и денег властных, не от безделья, и не в трусах атласных, я от влюблённости пылаю, вас зацепить огнём боюсь, и падаю, чтобы вы со мною не сгорали. А то сильнее я... влюблюсь.                  Знаете, когда понимаешь, что происходит, то не так сильно переживаешь чувства, но от них никто не защищён, и даже самый упёртый циник, будучи сухарём однажды скажет — экая, неприятность случилась. Другое дело молодые, не читавшие ни Эриха Фромма, ни другие писания. Изучающие школьную литературу, параллельно читающие в интернете поведенческие паблики. Мне ли им рассказывать о влюблённости, когда сам в 10 лет прочитал "Горе от ума", и фраза "счастливые часов не наблюдают" – первое, что на уме;  "Ромео и Джульетта", "Гамлет" в том же возрасте, лишь только потому что, предоставленный самому себе в отдельном старом деревенском доме, скучал, пока не нашёл то ли старинный чемодан, то ли сундук сокровищ с ещё более старыми книгами.         Мне ли им придумать историю чувств, которая ещё неизвестно чему научит…