Воскресный вечер на проспекте Карла Маркса  Проспект Карла Маркса в воскресенье дышит тишиной, как монах, завершивший мантру. Фонари зажигаются лениво, будто нехотя нарушая сумрак, а тени домов, угрюмых и прямых, растворяются в сизом мареве заката. Воздух звенит от морозной ясности, и каждый выдох — белый флаг перемирия с миром.  Здесь, под небом, похожим на потрескавшийся фарфор, Магадан становится зеркалом души. Тротуары, укрытые инеем, как страницы забытого дневника, хранят следы — чьи-то шаги, спешившие в будни, теперь стирает ветер. Витрины мерцают сонными глазами, отражая редких путников: они идут медленно, словно несут в ладонях собственное сердце, боясь расплескать тишину.  «Душа самоконцентрации» — шепчет северный ветер, запутываясь в проводах. Остановись. Прислушайся: в гулкой дали гудит автобус, увозя последние отсветы недели. Снежинки кружатся в танце дзен, падая на рукава, на ресницы, на гранит парапетов. В этом городе, где даже время замерзает в янтарных лужах света, легко стать скульптором своих мыслей — лепить их из холода, молчания, из пространства, что тянется, как струна между землёй и звёздами.  О, Магадан! Ты — мандала из льда и стали. В твоих улицах, прямых, как стрелы совести, теряешь всё, кроме сути.