ВЕЧЕРНИЙ РИТУАЛ С БАРСИКОМ
(рассказик на 3 глотка чая)
27 июля. Вечер. Квартира на Горького, 15. Максим вернулся из М-Сити. На столе — фольга от сыра «Уют» (блестит, как малая луна), крошки хлеба. Барсик мурлычет на подоконнике, наблюдая, как последний свет цепляется за сопки.
Включил лампу (не яркую — амбарную). Заварил чай — тот самый, «Жасминовые сны». Не для бодрости. Для тишины.
«Абичик, — шепчет Максим, — включи ту запись... ту, с дождём.»
Из колонок поплыл шум дождя над тайгой. Не настоящий. Лучше. Потому что в нём — ни капли грусти. Только покой.
Барсик спрыгнул. Прошёл по комнате важным шагом (лапы в белых «носочках»). Уткнулся мордочкой в Максимову ладонь. Потом — лизнул фольгу. — Опять? — Максим гладит кота по загривку. — Ты же не голоден. Ты — ностальгируешь. Кот мурлычет громче. «У тебя — дождь из колонок. У меня — вкус сыра на языке. Мы оба правы.»
За окном — Магадан. Сумеречный. Вечный. Внутри — чай, кот, фольга, дождь. И тишина, что глубже всех океанов.
Максим берёт блокнот (не рабочий — с кожаным корешком). Пишет одну строку:
«Не ищи покоя в мире. Посели его в себе. Даже кот это знает.»
Барсик вторит: «Мурр-подтверждаю.»
Просто знайте: где-то в Магадане сейчас пьют чай, гладят кота и слушают дождь. И это — маленькое чудо. Ваше.
