Хочется сделать красиво. Точно. Правильно. Так, чтобы само произведение собой гордилось. Но чаще всего именно это желание — «идеально» — останавливает от любых действий вообще.

Я замечаю: перфекционизм часто не про высокие стандарты. А про страх. Страх ошибиться. Сделать не то. Или, чего хуже, сделать плохо.

Поэтому мы откладываем. Не начинаем. Ждём вдохновения, подходящего момента, правильных условий. А жизнь в это время проходит. А вместе с ней — и творчество. И любовь. И шанс что-то прожить, не идеально, но по-настоящему.

Вчера в температурной полудрёме, сквозь сон просочились слова из аудиокниги, которые попали прямо в сердце:

«Совершенный» — значит «совершённый», «законченный». А мы не «конченные». Мы — живые.

Так и есть. Живые. Текущие. Непредсказуемые. Немного размытые и расхлябанные, может быть. Но настоящие.

Жизнь — это не про законченные формы. Это про пробу. Про опыт. Про трансформацию. Про то, как вчера ты боялась, а сегодня всё же попробовала.

Не идеально. По-своему.