Сколько стоит вынести мусор〰 (и как не умереть, поверив лошади)
Разговаривал тут с древними товарищами 〰ну, из тех, что еще узнаёшь по глазам, но уже никак не по лицу. Чувствуешь: были близки. Но когда, где, зачем 〰 память делает вид, что это её не касается. Оказывается, они всё обо мне знают. Потому что читают канал. Я же помню почти ничего. Стыдно до боли в ушах. Но гордо и приятно. Примерно как если бы тебя узнали в бане.
Так вот. Решил продолжить в этом жанре. Вспоминать, делиться, копать.
Сегодня 〰 мой первый опыт работы. Настоящей. Где упарывались с утра до вечера, а денег не видели вовсе. Я был помощником конюха.
Формально первая работа случилась раньше 〰 лет в 10, когда родители ввели со мной коммерческие отношения. Всё, что называлось "помоги по дому", стало стоить денег:
〰Погулять с собакой — по договорённости и в зависимости от продуктивности выгулки. 〰Помыть полы — 10 копеек. 〰Вынести мусор — 3 копейки.
Жили мы в посёлке, до мусорки 〰 минут десять пешком. Туда и обратно. Пластиковые пакеты тогда ценились дороже их любого содержимого, поэтому использовались исключительно для парадно-выходных мероприятий. Мы пользовались ведром. Вонючим ведром цвета безоблачного неба, хранившем в себе все ароматы бренного мира, и доверху наполненного моими мыслями о тягостях бытия. Я, как человек с живым воображением, избегал этой регулярной близости любыми способами. Начал распространять суеверия:
〰 «На ночь ведро не выносят» 〰 «Вынесешь мусор утром — встретишь доярку. А это к радиоактивному дождю».
Система воспитания быстро среагировала 〰 у меня появился прайс. И знаете — предрассудки исчезли. Я стал не просто бизнесменом, а предпринимателем: 〰Уличный мусор, например, начал превращать в домашний. Модель масштабировалась.
Но сегодня всё-таки о другом.
В старших классах я каждые каникулы жил на конюшне. (Нет, и даже не потому что у родителей кончились деньги.) Мне правда нравилось. У меня была лошадь 〰 Флора, вернее Флорида, но все равно мы звали её Флоркой.
Ещё была Фемида. (Лошадь, названная в честь богини правосудия, но звали мы ее Фенькой 〰 это, как мне теперь кажется, многое объясняет про 90-е).
Я верил, что лошади умнейшие существа.
В бою поможет, на человека не наступит, да и вообще красивая…
Настой был крепкий 〰 я зачитывался мифами Древней Греции, знал о Буцефалах, Пегасах и других трудных судьбах. И верил, что они… не предадут, не раздавят, не скинут.
Верил, даже когда они отдавливали мне ноги. Верил, когда лошадь моего отца вернулась одна, а он 〰 со сломанными рёбрами и рукой парой часов позже. Случайность, думал я.
А потом был тот день.
Мы с Флоркой скакали по просёлочной дороге. Вдалеке 〰 мужик, перекидывающий навоз. Кидает бодро, слаженно, как вечный механизм. Он был спокоен, как гора. И метал говно, будто его учили этому лучшие менеджеры современности. 100 метров 〰 кидает. 50 метров 〰 кидает. 10 метров 〰 кидает. Мы все видим друг друга. Все всё понимаем. Так мне казалось.
Но когда мы поравнялись, Флорка вдруг решила, что мужик с навозом смертельно опасны. Кто из них больше, я выяснить не успел..
Кобыла в прыжке 〰 высоко, будто между ними было леерное заграждение — на скаку перестроилась на встречную колею.
Это меня и выбило из седла. Отнюдь не фигурально. Кроме того, ботинок застрял в стремени.
Так мы и доехали до стойла. Тянущиеся пару километров следы на весеннем снегу: копыта 〰 и десять пальцев, царапающих снежную кашу, явно пытаясь остановить эту дуру.
Как лейтмотив всей моей будущей менеджерской карьеры.
Что же произошло с точки зрения мужика, я даже думать не хочу.
Но! 〰〰〰〰
Тогда-то я и понял: не всё, что красиво звучит, стоит принимать на веру.
Особенно, если это написали уверенным тоном. Тем более если с обложкой «Легенды и мифы древней Греции».
Наверное, тогда я и начал подозревать, что #критическое_мышление 〰 это не пустой звук. Это когда ты, застряв одной ногой в стремени и полируя землю лицом, спрашиваешь себя: «А точно ли Буцефал был другом Александра Македонского?». Да и к верному коню вещего Олега у меня появились тогда вопросики… 〰
