«Опять камуфляж надели... Алло, мы вас видим!», - говорили представители левой руки правой ноге, на что те отвечали что, отказываются одеваться в бутике на Большой Дмитровке столичного модельера Игоря Гуляева. Долгожданный спасительный стук в окно в половине восьмого утра избавил мой разум от припадка прогрессирующей деменции и я, шатаясь, осторожно ступая, похромал на завтрак. Само собой, как вы уже поняли, я нихерашеньки не отдохнул.

Это поняли и остальные, когда примерно через час мы начали работать. «Старков, не умирай!» – твердил я сам себе фразу, которая рапидом звучала в моей голове, небрежно подаренная мне 26 лет назад, Вячеславом Ивановичем Чмых, когда я, семнадцатилетний, первый раз заступил в наряд дневальным по роте, и мой организм охерел от 3 часового сна, а днем на автопилоте наводил порядок на лестнице. Сейчас, после этой бессонной ночи, чувствовал себя так же, с одной маленькой поправочкой, которую никто никогда не читает - мне уже не 17)

Мы внутренне собрались и ударно закончили все до вечера. Лето было пасмурное и урожай меда в этом году невысокий у всех. Наша пасека не исключение. Поставили кормушки, все перевезли, загрузились и поехали, оставив в покое этих маленьких полосатых богинь луга, с крылышками, танцевать вечный танец, собирая нектар из чашечек цветов, что раскрываются, будто сердца влюбленных женщин.

Так и уходит день, оставляя в сердце след, как капля меда на губах, — сладкий, неизгладимый Бежин Луг, полный первозданной красоты, тронутый косой войны и восстановленный в 1944 году, в местах где родился И.С. Тургенев, описывающий извечные холивары отцов и детей. А уже вечером мы, представители трех поколений - деда, отца и сына - выдохнули и, наконец, сказали: Я дома!

Но расслабляться не стоит – пора копать картошку)