Вот он, наступил. Тот самый удивительный момент, когда в душе тебе все еще восемнадцать, а в паспорте подходит к концу срок годности. Да-да, я про паспорт. В народе говорят, что мы, женщины, с годами превращаемся в ягодки. Ну, а мужчины – в грибочки. Я, если честно, пока чувствую себя где-то между ежевикой (немного колючей) и перезрелой клубникой (потому что вечно мятая).

И вот этой «ягодке» в возрасте 45 лет, а по совместительству счастливой маме троих детей до 14 лет, предстоит великое документальное переселение. Меняю российский паспорт. А заодно, чтобы не мелочиться, нужно сделать загранпаспорта. Себе. Мужу. И всем трем нашим сокровищам. Это вам не шутка! Это стратегическая операция «Анаконда» по масштабам планирования.

Первый этап – фото на российский паспорт. К этому вопросу я подошла с серьезностью космонавта, готовящегося к старту. Пока младший делал уроки, средний искал футболку, а старшая дочь философствовала о смысле жизни, я пыталась перед зеркалом поймать то самое выражение лица – нечто среднее между «я мудрая мать» и «во мне еще есть огонь».

В итоге на фото я выгляжу как человек, который только что вспомнил, что оставил кипеть суп на плите, но старается этого не показывать. Ну, или как ягодка, которую слегка примяли в корзинке. Зато честно!

Дальше – загранпаспорта. Это отдельная сага. Собрать документы на пятерых – это как собрать пазл на тысячу деталей, пока тебе кто-то постоянно подкладывает новые и прячет старые. Муж, мой «грибочек», мужественно взял на себя роль курьера между моими проверками и муниципальными услугами.