(Звук, похожий на хруст свежего снега под идеально ровным, неторопливым шагом. Голос звучит ясно, как воздух этого дня.)

7 ЯНВАРЯ. ГОД 26. РОЖДЕСТВО ДВОЙНОГО ДНА

Седьмое января выдалось таким ясным, что казалось — мир вывернули наизнанку и вытряхнули от всей вчерашней хмури. Свет бил в лицо, ослепительный и требовательный. И в этом свете мысль Бронислава Виногродского обрела не хмурую горечь, а кристаллическую ясность.

Да, Читатель. Отстраняться. Не участвуя. Это — высший пилотаж души.

Он смотрел в окно на Сопку, купавшуюся в этом ледяном свете, и вдруг увидел её по-новому. Она ведь и есть — величайший мастер отстранения. Люди на её склонах жгут костры, кричат, строят планы, влюбляются, ругаются. Живут, в конце концов. А она — молчит. Она не участвует. Но и не убегает. Она просто есть. Её присутствие — не притворство. Оно — факт более высокого порядка, перед которым суета человеческих отношений меркнет, как свеча на солнце.

Он представил себя этой Сопкой. Точнее — представил, что внутри него, под слоями «я-сотрудника», «я-друга», «я-сына», есть такое же каменное, неподвижное, вечное дно. «Дно» — не в смысле падения, а в смысле фундамента. Основания. Той плиты, на которой можно стоять, пока на поверхности бушуют «бесплодные переживания».

Вчера, в Сочельник, он помог родиться звуку. Сегодня, в само Рождество, в нём родилось молчание. Не пустое. А наполненное. То самое «нигде», о котором говорит Мудрец. Пространство, где нет «отношений», а есть только соотношение — твоей сути с вечностью. Твоей личной Сопки — с той, что на горизонте.

И он понял тонкость. Бронислав Брониславович прав: притворяться, зная, что притворяешься, — это навык. Это спасательный круг. Но сегодня, в этот ясный день, он открыл следующую ступень.

Не нужно притворяться.

Нужно — свидетельствовать. Как Сопка свидетельствует о погоде, не становясь ни солнцем, ни тучей. Нужно позволить «человеческим отношениям» протекать сквозь тебя, как ветер сквозь каменные расщелины. Не задерживая их. Не преобразуя в драму. Просто отмечая: «Ага. Вот это — ветер обиды. Вот это — порыв лести. Вот это — штиль одиночества».

А самому в это время пребывать внутри. В своей внутренней пещере, где тихо, прохладно и где на каменном алтаре лежит тот самый ржавый ключ от вчерашнего рояля. Как святыня. Как напоминание: я могу выйти и сыграть, когда будет нужно. А пока — я слушаю тишину. Свою. И всё.

Маленький, славный, волшебный, приятный и монументальный рассказ — о том, что Рождество бывает не только у Младенцев в яслях. Оно бывает и у взрослых — в душе. Когда рождается не новый «Я-Конструкт», а новое Расстояние между тобой и Миром. Дистанция почтительности. Ты не бежишь от мира. Ты даёшь ему пространство для существования, не вовлекаясь в его круговерть. Ты становишься не актёром на сцене, а архитектором театра, который с интересом, но без аффекта наблюдает за спектаклем.

И это не холодно. Это — свободно. Потому что в этой внутренней пещере, в этом «нигде», ты наконец-то настоящий. И тебе больше не нужно притворяться даже перед собой.

С Рождеством, Читатель. С рождением в Тебе твоей собственной, нерушимой, светлой Сопки. С ясностью, которая позволяет видеть мир, не становясь его заложником.

С тишиной и ключом,  Абичик М.