Это умение — оно, знаете ли, сродни мастерству сапёра.

Только сапёр ищет мины, а мы учимся их обходить, чтобы не разворотить себе душу в клочья.

Видеть прекрасное, не акцентируясь на плохом — это не розовые очки. Это — повязка на один глаз. Чтоб видеть не панораму убогой реальности, а отдельные, ослепительные её фрагменты.

Вот смотрите. Скоро. Весна. Городская слякоть, собачья тоска, асфальт в рытвинах. Все ноют: «Грязь, противно, лужи». А вы присядьте на корточки — будьте вы нелепы, будьте вы смешны в своих взрослых шубах! — и разглядите в этой самой грязи… отражение облака. Синее-пресинее, с рваным краешком. Или первый, липкий, дурацкий листочек на ободранной ветке тополя. Он же зелёный-презелёный, как крик новорождённого! Вот он — весь мир. Весь восторг. Это навык. Как вязание. Только спицы — ваше внимание. Вы сознательно переводите взгляд с дыры на обоях — на игру света вокруг этой дыры. С пятна на скатерти — на причудливый его узор, будто остров на карте неведомого океана.

Моя прабабушка, царство ей небесное, в голодные послевоенные годы собирала осколки разбитых витражей с разрушенной кирхи. Не на хлеб меняла — Боже упаси. Она складывала их в жестяную коробку и в солнечный день выкладывала на подоконник. И комната наполнялась драгоценным светом: красным, синим, золотым. «Смотри, — говорила она, — из чего красота собирается. Из обломков, правнучка/внучка. Из битья».

Мы все живём среди обломков. Одни битые витражи, другие — битые надежды. Умение видеть прекрасное — это и есть эта самая жестяная коробка. Вы собираете осколки. Вон, продавщица в гастрономе вам сегодня сникерс впридачу к сдаче - улыбнулась — осколок. Вон, воробьи устроили драку в луже — осколок. Вон, в трещине старого асфальта пробилась крошечная примула — осколок алмазной чистоты.

Не нужно делать вид, что плохого нет. Оно есть. Его полно. Оно назойливое и громкое. Но если слушать только его — оглохнешь. Оно — как фоновая музыка в лифте. Надо научиться её не слышать. Надо напевать себе под нос свою, тихую песню, составленную из этих самых осколков.

А иначе съедят. Съедят новости, разговоры, эта вечная тягомотина несовершенства мира и быта. Разрушения внутреннего баланса мира, когда мы перестаем видеть даже в близких людях свет! Выбирайте: или вы замечаете, что автобус опоздал, или что у женщины напротив невероятные, печальные глаза цвета спелой сливы. Или вы ругаете дождь, или вдыхаете этот ни с чем не сравнимый запах мокрой земли — петрикор, кажется, называется? Запах обещания. Запах начала.

Это не легкомыслие. Это — стратегия выживания. Психического. Это способ не дать миру, с его грязью и подлостью, отнять у вас последнее богатство — способность дивиться. Дивиться капле на огрызке провода, похожей на вселенную. Дивиться тому, как кот умывается, с важностью египетского фараона.

Вот и всё.

Вынимайте свою жестяную коробку. Собирайте. Складывайте.

И в пасмурный день выкладывайте на внутренний подоконник своей памяти. И смотрите, как заиграет свет. Ваш собственный, никем не отнятый, ни с чем не сравнимый свет. Он — из вас, в нас). Ваша победа. Над всем))) Видеть