Кто ж знал, что каждый любит как может. Что любовь проходит потоком, а дальше попадает ,как в разные краны разных домов и водостоков. Какая-то идёт ливнем по ливневой трубе, какая-то горным потоком, недоступным для тех, кто живёт на равнине, какая-то попадает в кран, хлорируется, фильтруется, отмеряется. Какая-то подтекает на чьей- нибудь кухне, кап кап кап. Её так много, но она только раздражает своим мерным стуком и воспринимается как расход и обуза платы по счётчикам. Хочется «закрутить потуже», чтоб взять под контроль. Где-то течет ржавая и с примесями. До каких-то этажей не доходит вовсе, особенно вечером – когда все одновременно включили воду.

В детстве ты не знаешь этого. Ты просто знаешь, что любовь есть – как вода. Прозрачная, бесконечно много, всегда доступна, одинаково всеми чувствуется.

Взрослому тоже можно это знать…