…пудрено‑розовый, этот дом, выцветший, как забытый театральный грим, подмигивал ей своим разбитым окном каждое утро:«Ну что, опять на работу? Держись там…» — и беззвучно, по-доброму, словно отец, провожающий когда-то в школу, смеялся в свои облупившиеся ставни…