Я пишу с 14 лет. Сначала это были дебильные рассказы (куда ж без этого). Там все страдали любовью неземной и носили плащи, даже если дело происходило в школьной столовой. Потом случился первый опыт, когда ровесник ушел из жизни. И меня накрыло. Я писала, писала, писала. Выдуманные истории, чтобы спасти мир хоть в тексте. Рассказы о жизни, чтобы зафиксировать ее, пока она сегодня и не рассыпалась, просто до этого у меня не хватало смелости вести канал и говорить, через язык букв.

Иногда меня до сих пор накрывает своим крылом поэтический ангел — это такое состояние, когда в 3 часа ночи кажется, что ты держишь Бога за бороду, а утром читаешь и думаешь: «Господи, прости, что я вчера настрочила».

Но что самое удивительное сегодня, в мире искусственного интеллекта, когда нейросети уже пишут сценарии лучше голливудских студий, меня спрашивают: — А ты сама пишешь?

Епрст. Сама. Я даже в 16 лет, чтобы меня не прибило токсичным балетом, писала в газету о моде. И гороскопы сочиняла, исходя исключительно из того, какая одноклассница больше всех бесила на этой неделе. Если Ленка из параллельного класса опять смотрела косо — значит, Водолеям ждали «день неожиданных препятствий и лучше не подходить к близнецам (а это Я)». Простите заранее гороскологи.

И в эту газету я попала не по блату и не по рекомендации. У меня был домашний телефон с кнопочным набором. Я сидела на кухне, тыкала пальцем в кнопочки и названивала во все редакции подряд: — Здравствуйте, меня зовут Диана . Я пишу. Кто готов ознакомиться?

Отшивали, конечно, часто. Но находились и те, кто читал. Вот такая я «сама». Без чата GPT. Только с навязчивым желанием переложить жизнь в слова, чтобы она не прошла сквозь пальцы.

Так что если вы видите мой текст — знайте. За ним стоит больше 20 лет (или сколько там уже) одних и тех же: дебильных рассказов, поэтических ангелов по ночам и настойчивого стука кнопок на старом телефоне. Просто теперь я публикуюсь, в первую очередь ради себя. И кому-то нравится, а может нет, soryamba.