С утра день новым был наивным и прозрачным… К полудню, повзрослев, он думал, ел, любил…

Каким бы день ни стал — удачным, неудачным, Но ночью он умрет, как будто и не жил…

В который раз нам смерть напоминает, Что жизнь это отсчитанные дни. Пусть никогда никто не забывает, Что к нам не возвращаются они.

Валентин Гафт