Прекрасны мечты, оставаясь мечтами. Ты гладишь их нежно, глядя в потолок. Они идеальны лазурными снами, Пока недоступны, и ты их не смог. Держи! - На руках твоя цель, твоя жажда. Ты смотришь с восторгом пятнадцать секунд, Потом понимаешь, уже не «однажды», А «вот», «пред тобой» и «сейчас», «прямо тут». И что-то не то в этом сгустке надежды, Какой-то кривой и нелепый узор. Как будто он слабый, слепой, без одежды Материи строгой публичный позор. Ты гладишь его, но на ощупь он мерзок, На запах не сладок и горек на вкус. Такой как в мечтах, но как будто обрезок От леса на юге - опиленный брус. И вертишь, и крутишь, и тяжко вздыхаешь. Не можешь понять, где сокрылся изъян. А он только в том, что когда ты мечтаешь, Ты словно мечтою обкурен и пьян. Когда же ты грезой своей обладаешь, Она уже вовсе не сладостный сон. Когда ты Богиню беспечно ласкаешь, Она исчезает из высших персон. И стала обычной, красивою теткой, Такой же как тысячи смертных других. С растрепанной гривой, как старою щеткой, Волос не жемчужных, а просто седых.