Мой первый приезд в Москву, нулевой километр. И стих: "Это Москва". Малышка, это Москва! Париж, Лондон, Сан-Франциско? Нет! В этом городе людям мало спится. Океан, "Золотые ворота"? Пляж, сёрфинг, гонки на мото? -Ты сам-то был там? -Да нет, пока мечтаю. -Эх, фантазии, это малость не то. Вот показал бы нам фото в Гаграх, Иль Монке-Мио, потешал бы наше нутро Стойте, ещё суббота, восемь, утро,жди! Весь мир не на фото, у нас внутри! По обстоятельствам заработал Честно. Белого самолёта крыло Машет сквозь облака. Очёты в инста, и ты увидел: Путешествия в жизни начинаются часто с утра Снов грёзы на сиденьи трамвая... Слушая стук в груди, На конечной лишь просыпаясь "impossible is nothing",- Дизайнер с майки нам говорит, Куёшь успех ежесекундно, Не забывая записать новый стих. Делаешь мышцы, творчество льётся рекой Стал сердцем чище, Чем был когда-то в застой. Рассветные грёзы, Темень бессонных ночей, Облечены буквами, строчками, Цифрами новых идей. Горячих глаз вокруг огни освещают, Показывают путь. С холодной головой, горячим сердцем Любой из этих путей твой.