Раз такие дела, в субботу отправились в далёкий лес.

Во-первых, потому что август, как известно, надо «цедить медленно, как грушевый ликёр: смотреть сквозь рюмку на солнце, сохранять августовские дни между страницами книг, чтобы доставать их тепло в ноябре, и не торопить осень».

Во-вторых, стихотворение написать. Самураи умеют — даже перед смертью. А мы во вполне себе живом состоянии чем хуже?

Подходов было много. Сначала лучшим показался этот:

Август пришёл — жаром высушить долгие слёзы лета.

Но глубоко в лесу всё вдруг стало ощущаться иначе:

Прохлада леса. Август пылает где-то. Тепло на душе.

Не бог весть что. Мацуо Басё от радости, конечно, не оживёт. Но для меня тут что-то есть.