— Я жизнь на тебя положила, — начала мать. В ту же минуту я швырнула ей вещи и выставила ее за дверь Надя вытряхнула старый фотоальбом над мусорным пакетом, и на линолеум мягко шлепнулся сложенный вдвое тетрадный лист. Пожелтевшая бумага. Выцветшая синяя паста. Дата — март 1988 года. За месяц до ее рождения. Она пробежала глазами неровные строчки, и внутри всё стянуло ледяным узлом. Володя, если я умру в родах, так тому и быть. Я эту девку не хотела, ты сам настоял. Если ты читаешь это, значит, я успела полюбить ее хотя бы немного. А если нет — сдавай в детдом. Витьку только не обижай. Она перечитала текст. Один раз. Второй. Третий. Тридцать восемь лет мать рассказывала ей сказку о святом мат

Приглашаем всех в наш MAX Читать продолжение