— У меня инфаркт, — выдал посиневший Ванька. Я поняла, что возвращаться домой ему просто страшно Дверь медпункта с глухим стуком ударилась о косяк. На пороге стоял восьмилетний Ванька. В одних резиновых сапогах на босу ногу и тонкой ветровке. На улице минус два и пронизывающий ноябрьский ветер. — Валентина Степановна, у меня, кажется, инфаркт, — выдал он посиневшими губами. Я чуть не выронила стеклянный пузырек со спиртом. Бросилась к двери. Затащила мальчишку в тепло процедурной. От него веяло сырой землей и подвальным холодом. — Какой инфаркт, дурачок? — я быстро стаскивала с него ледяную куртку. — Где шапка? — Там осталась, — он неопределенно махнул рукой в сторону улицы. — В коридоре.

Приглашаем всех в наш MAX