Есть правда, которая сначала ломает. Например, как та, которую я признала этой ночью.

От которой хочется отвернуться. Оспорить. Обесценить. Найти тысячу причин, почему это не про тебя.

Она жжёт, потому что попадает ровно туда, где ты ещё не готова была увидеть себя настоящую.

Но однажды с правдой происходит удивительное.

Она перестаёт тебя разрушать. Не потому, что становится мягче.

А потому, что взрослеешь ты.

И теперь, какой бы колкой она ни была, ты можешь взять её в ладони и не выбросить. Посмотреть. Почувствовать.

Признать:

— да. и это тоже моя жизнь. — да. здесь я ошиблась. — да. здесь я была слабой. — да. здесь у меня нихуя не получилось.

И ты больше не рассыпаешься от этого признания.

Зрелость — это не когда о себе наконец становится приятно всё знать. Это когда тебе больше не нужно врать себе, чтобы продолжать себя любить.

Свобода. Чистая и породистая блять свобода.

А не физическая, когда ты можешь убежать в другой город, алкоголь и тд. От себя не убежать. Конечная станция все равно где-то впереди. Под названием «смерть».

Пока человек бежит, он строит жизнь вокруг того, чего не хочет видеть. А потом одним днём случается вот так:

— хорошо. покажи мне всё.

Ответственность. Ты её берёшь в руки.

И с каждым таким признанием внутри становится не тяжелее. Становится чище.

Ты начинаешь понимать, что правда никогда не приходила тебя уничтожить. Она приходила снять с тебя то, чем ты больше не являешься.

Сегодня для меня правда — как самая дорогая валюта дня. Отныне и во век: правда - признание - спокойствие.

Она бывает неприятной. Режет. И такое может быть. Она заставляет признать то, что гораздо красивее было бы не замечать.

Но я всё равно выберу её.

Ложь может дать несколько спокойных лет.

Правда причиняет боль за одну минуту. И возвращает целую жизнь.

Это проходка. Единственная и верная.