— Живешь за мой счет, а прячешь эту дрянь, — орал муж. Через час я собрала вещи и уехала
— Ты сорок восемь лет живешь за мой счет, а под матрасом прячешь эту дрянь? — в грудь ударилась тяжелая картонная коробка из-под советских зимних сапог. Крышка слетела. На потертый бежевый ковер веером посыпались пожелтевшие конверты. Сто тридцать семь писем. — Витя, отойди от них, — я шагнула вперед, наступив босой ногой на острый край разорванной бумаги. — Отойди? В моей собственной квартире? —…
Продублировано в MAX
