— Дед ездил на дачу, — врал перекуп. Через минуту я забрал свою же проданную год назад машину
— Крашена только правая задняя дверь, — перекуп сплюнул на серый асфальт. Я провел загрубевшей ладонью по кромке капота. Ржавчина слегка колола подушечки пальцев. Металл был холодным. — А пробег? — спросил я. — Дед ездил на дачу. Родной. Двести восемьдесят тысяч. Я хмыкнул. Достал из кармана очки. Нацепил на нос. Пробег скрутили минимум на сотню. Я знал это наверняка. — Салон чистый, — продолжал …
Продублировано в MAX
