Вот так бывает.

Вкладываешь себя. Всю. Без остатка. Думаешь — ну сейчас-то увидят, оценят, откликнутся.

А в ответ — глухо. Как в вату.

И ты ещё. И ещё. И на пятом круге понимаешь — ты одна в поле. И внутри уже не обида даже. А какая-то страшная усталость. Когда руки опускаются. И дышать тяжело.

И тут приходит злость. Наконец-то.

Я её ждала, честно. Потому что без неё я бы так и продолжала. Размазывать себя тонким слоем по чужим жизням.

А она пришла. Рыжая. Горячая. Вся такая — "хватит, я здесь".

И боль вместе с ней. Боль от того, сколько я отдала. Сколько недополучила. Сколько себя не услышала.

И знаешь, я перестала бояться этой злости. Перестала её запихивать. Потому что за ней — правда. Моя правда.

Что я больше не хочу. Что я больше не могу. Что я выбираю.

И вот здесь — щелчок. В голове. В теле.

Ясность, блядь. Такая, что аж глаза режет.

Сомнения разбежались, как тараканы от света. Вопросы сами собой отпали. Осталось одно решение. Простое. Твёрдое.

И я забираю себя обратно.

Всё, что раздала — возвращаю. Своё время, свои нервы, своё тепло. Всё это теперь мне.

Праздник?

Да, сука. Праздник.

Потому что больше не надо. Не надо ждать. Не надо надеяться. Не надо терпеть, когда внутри всё кипит.

Я просто выдыхаю. И чувствую, как возвращаюсь в своё тело. В свою жизнь.

Это оно. Свобода. Не громкая. Тёплая. Моя.