Осыпался закат листвой усталой, как будто сбросил праздничный наряд. И город, где гуляет ветер шалый, в дожде тонул, потупя хмурый взгляд. Скрипели ставни, жалуясь на ветер, и капли били дробью по стеклу, А где-то там, средь мокрых силуэтов, шёл Ангел сквозь предсумрачную мглу. Он ждал, что вдруг откроются дороги, что луч пробьётся сквозь густой туман, но только листья падали под ноги, шепча, что жизнь — пленительный обман. И парк молчал, укрытый пеленою, как старый друг, что слов не мог найти, и только дождь, что лил сплошной стеною, вновь говорил, что сбился он с пути. Всё тише становилось у подъездов, огни мигали, словно маяки и дождь всплакнул о грусти бесполезной, что прочь умчались летние деньки. Осыпался закат листвой устало — не спрятать, не сберечь, не удержать. Лишь тихо сердце Ангела шептало: «Жить надо каждым мигом дорожа»...

Ирина Стефашина