ВИТОК ПЕРВЫЙ.

«Я» есть.

Три лепестка: Любовь, Смирение, Служение

Время года: весна. Стихия: земля. Вдох: первый. Лепесток 1. Всеобщая любовь Та, о которой ты не помнишь Ты когда-нибудь чувствовал, что мир — это продолжение тебя? Что нет «ты» и «не ты»? Что ты просто дышишь, а мир дышит тобой? Если нет — ты просто не помнишь. Потому что так было в самом начале.

До того, как ты стал «кем-то». До того, как ты начал отделять себя от всего, от целого. В самом начале ты был любовью. Не той, которую выбирают. Не той, которую заслуживают. А той, которая просто есть.

Тебя ещё не было как отдельного человека. Не было «я» и «не я». Было только ощущение. Ты просто существовал. Мир был. Всё было одним целым. Это состояние можно назвать раем или единством.

Это первый лепесток. Как назвать — не важно. Важно, что это было. И что это — фундамент, на котором стоит всё остальное. Точка входа и точка выхода. Почему? Потому что ты вышел из этого состояния. И ты вернёшься в него. Но не потому, что ты ходил по кругу. А потому что ты — спираль.

Ты вернёшься на новом уровне. Уже зная, что такое отдельность. Уже зная, что такое боль. Уже зная, что такое выбор. Но рай не может длиться вечно. Чтобы стать человеком, нужно выделить себя из целого, стать единицей.

Самое странное — единица тоже целое, только в миниатюре. Нужно обрести границы. Нужно сказать: «Я есть». «Я» получает форму, границы, содержание, желания, стремления, вокруг него мир. Это происходит, когда у тебя формируется кора головного мозга — где-то к трём годам. Но задолго до этого двенадцать чувств, словно скульпторы, художники и строители, уже формируют твой мир.

Ты не замечаешь этого. Ты просто живёшь. Ты чувствуешь мамины руки. Ты слышишь её голос. Ты ощущаешь тепло. Ты учишься различать, где заканчивается твоё тело и начинается мир. И когда ты впервые произносишь «Я», это не просто слово. Это рождение твоей личности. Но вместе с этим рождением ты начинаешь забывать рай, потому что рай не знает отдельности.

А теперь ты шагнул в отделённость. Пока её границы тончайшие, но с каждым ограничением они становятся плотнее, крепче и непроницаемее. Этот момент — начало потери рая — становится началом твоего пути. И вот что важно, я понял это только гораздо позже.

Первый лепесток не исчезает. Он уходит вглубь, превращается в тоску, в ощущение, что чего-то не хватает. Это поиск, который длится всю жизнь. Ты ищешь ту любовь, которую потерял. Ты ищешь единство, которого больше нет. Ты ищешь рай. Но рай нельзя найти, не потому что ты его уже потерял, а потому что ты часть его, находишься внутри него. Его можно только осознанно вспомнить, пройдя через всё. Через боль. Через разрыв. Через выбор. Через смерть и рождение.

В конце пути ты вернёшься сюда. К первому лепестку. Но теперь осознанно. Ты снова будешь как ребёнок. Не потому, что забыл всё, чему учился, а потому, что вспомнил то, что всегда знал. Что говорит тело, когда ты не помнишь Если первый лепесток не прожит — если ты так и не вспомнил, что ты — часть целого, — тело начинает говорить. Оно говорит отёками. Жидкость застаивается. Тело не может отпустить то, что должно уйти.

Это — метафора того, что ты не можешь отпустить рай. Ты держишься за то, чего уже нет. И тело держит воду. Оно говорит слабостью в почках. Почки — орган, который фильтрует. Который отделяет нужное от ненужного. Если ты не научился отделять себя от мира — почки не могут отделить чистое от мутного. Они работают с перегрузкой. Оно говорит тёмными кругами под глазами. Это — усталость от того, что ты несёшь чужое. Ты не знаешь, где заканчиваешься ты и начинаются другие. И тело показывает: ты не выспался. Хотя спал. Потому что нельзя выспаться, когда ты не знаешь, где твои границы.

Это не диагноз. Это — письмо. Прочти его. И спроси себя: «Где я всё ещё не отделился? Что я не мог отпустить?» И, почему я могу это отпустить? ......