— Писем от дочери нет, — пять лет твердил сосед-почтальон. Сегодня я нашла в сарае сорок два спрятанных конверта
Сорок два нераспечатанных конверта. Я нашла их на дне трухлявого фанерного ящика. — Нин, ты нашла секатор? — хрипло крикнул с крыльца Виктор Петрович. — Ищу, — тихо ответила я. Голос дрогнул. Пальцы впились в стопку бумаги. Синие почтовые резинки давно рассохлись. Они лопались прямо в руках. На каждом конверте стоял знакомый, неровный почерк. Мое имя. Мой адрес. И штемпели. Октябрь 2021 года. Декабрь 2022 года. Март 2023 года. Пять лет. Пять долгих лет я считала, что дочь вычеркнула меня из жизни. — Ниночка, ну что ты там копаешься? — снова позвал сосед. — У меня спину ломит стоять! Я сунула стопку под кофту. Прижала к животу. Сверху накинула старую куртку. Взяла ржавый секатор с полки. Вышл
Продублировано в MAX
